(no subject)

[zuof8]

У каждого поколения должна быть своя война. Нашему поколению досталась вот эта, странная, нелепая и малопонятная война в Афганистане...

Кому-то пластиковыми итальянскими минами отрывало ноги, а в это же время на танцах и новомодных дискотеках крутили приторную итальянскую попсу. Кто-то рвался поехать "за речку", и его почему-то не пускали, а кто-то ехал туда без малейшего желания. Кто-то проходил на боевых до последнего дня и вернулся без царапины, а кого-то по ошибке пристрелили возле КПП части.

Лично для меня самым пронзительным воспоминанием об афганской войне стали похороны в августе восемьдесят четвертого. Мы, тогда курсанты-второкурсники, приехали с училищным оркестром на похороны солдатика, который и одного х/б не относил. И не то что повоевать: послужить не успел, умер от дизентерии. Парнишка был моложе нас на год...

И почему-то стало нестерпимо стыдно перед родителями, перед жителями села за то, что вот мы, такие бравые хлопцы, и живы, приехали со своим дурацким салютом, который не вернет матери и отцу сына, за страну, которая отняла у них внуков, за бравурную брехню из зомбоящика и брехунця...

Простите нас, мамы. Простите, что мы живы, а ваши сыновья нет.